In der Furche meiner Gestalt,

Am Strande mache ich Halt.

Unmelancholisch, Uneuphorisch

Inmitten mir selbst,

doch nicht da,

wo ich schon war.

Motiviert und Hoffnungsvoll

Unbestimmt mein Kompass schwingt

Im Kreise, er mal lacht und Zweifel singt.

Grau, ist er der Zwischenraum,

So nah am Gold, dass ich es fast riechen kann,

Doch zieht mein selbst mich in den Bann.

Keine Ausrede, nur Verwunderung.

Warum ich handle so.

Zwischen meinen Seelen.

Erfolgreich, doch so grau.